Sie kamen mit dem Kremser, genauer mit zweien, und vor ihnen trafen noch Gäste mit dem Auto zur Hoflesung ein. Zu guter Letzt waren es 35 Besucher, die im Rahmen der Brandenburgischen Seniorenwoche nach Kurtschlag fanden. Zwei Stunden, in denen man sich in Atelier und Garten umsehen konnte, und natürlich gab es mittendrin die Lesung.

Kurzgeschichten aus „Vom Duft der warmen Zeit. Mir hat das Spaß gemacht. Als die Kremser wieder loszogen, sagten viele aus dem Besucherkreis, sie kämen wieder. Alles gut also, wenn da nicht das Räumen wäre – eine Heidenarbeit vorher und nachher, aber das ist so, wenn es auf dem Land keine Gastwirtschaft mehr gibt. Da wird aus einer Lesung schnell ein zwei Tage füllendes Rahmenprogramm. Aber so sind halt die Zeiten…

Am Sonntag, dem 6. März 2016, lese ich wieder im Jagdschloß Groß Schönebeck. Um 15 Uhr startet die literarische Reise für Erwachsene.

In leichter poetischer Sprache geht es vom Dammsee bis hinunter zum Werbellinsee, die Protagonisten sind die Menschen der Region als fiktive Variationen.
Eintritt: 5 Euro.

Bereits ab 14 Uhr wird in der Touristeninformation Kaffee & Kuchen gereicht.

Karten und Infos unter: Tel. 03335 330934
E-Mail: touristinfo-ei@gemeinde-schorfheide.de

Immer, wenn Ina sich entspannt für einen Termin entscheidet – irgendjemandem zum Geburtstagsbrunch zusagt oder zu einem literarisch-musikalischen Abend, kommt irgendwer daher und schiebt sich exakt mit seiner wichtigen Veranstaltung auf dieses freundliche oder festliche Datum. Am 4. wird Freundin Sabine 40 Jahre alt und nun trötet der Briefkasten gehässig: „Ätsch, ich hab‘ hier noch eine Einladung des örtlichen Kulturvereins, genau zum 4. – mit einem großen, unausgesprochenen, aber gut fühlbaren MUSS versiegelt.“ Der Tag hat plötzlich eine Delle, ein blaues Auge, und Ina mag gar nicht mehr in diese sommerliche Kalenderzeile schauen, denn die suggeriert jetzt Stress. Sie ist schlicht sauer, dass jemand es wagt, in ihren Kalender zu spucken. Ihr mit seiner kurzentschlossenen Wichtigkeit ein schlechtes Gewissen zu impfen, denn nun muss sich Ina neu entscheiden, zwischen Fest und Notwendigkeit. Und die Zeit als unbekannte Dimension tickt augenblicklich schneller, und schneller und schon ist es geschehen: Die gehetzte Variante von Ina erscheint.
Und weil die Zeit sich nicht verdoppelt und Ina immer vom Ernst des Lebens überrannt wird, kommt sie kaum noch zum Feiern. Das geschieht selbst in dem stillen Land, obgleich es doch den Stempel der gedehnten Zeit trägt. Und was ist mit Sex? Die gehetzte Variante von Ina hat keinen, denn Stress macht lustlos.

*

Die zierliche Kindfrau balancierte lange auf extrem hohen High Heels von Termin zu Termin, um körperlich auf Augenhöhe jener Kerle zu sein, die die Verträge vergeben. Sie arbeitete eigentlich immer. Die Gedanken streng bei der Sache, strategisch und effizient in allem, was die gut gestylte PR-Frau auch tat. Erst nach dem zweiten oder dritten Weinschoppen konnte sie am Abend ihre fixierten Gedanken loslassen und vielleicht in die Weite schweifen. Aber für Sex war sie jetzt einfach viel zu müde, zumal es keinen festen Mann in dem Leben der Zarten gab, nur diese Sommerliaison mit Micha.

*

Der Physiker war wie sie zeitlos unterwegs. Aber wenn der Sommer zur Hochzeit anstimmte, packte Micha seine Badehose ein und fuhr für drei Wochen aufs Land zu Tante Beate. Er hackte und stapelte ihr in dieser Zeit das Holz für den Winter, und sie verköstigte ihn dafür.
Abends schaukelte Micha mit seinen Gedanken in der Hängematte zwischen zwei Bäumen. Er döste sich im Nachtblau von Stern zu Stern und dann hinein in die Sommermilchstraße von Gasnebel zu Sternenhaufen, als wäre er der Held in Douglas Adams Zukunftsrausch „Per Anhalter durch die Galaxis“. Er liebte dessen Spruch: „Keine Panik!“ und scharfe Getränke im Bademantel. Am dritten, vierten Ferientag zog es Micha ins Templiner Kino, dort traf er sie ­ ­– magisch von ihr angezogen.
Wenn Micha auftauchte, nahm Ina spontan eine Auszeit. Sie schlief in den Tag, pflegte sich und perlte erwartungsvoll die verführerische Variante von Ina hervor, für die pure Lust im Heu oder in Beates Rosenbettwäsche. Seit fünf Jahren ging das schon so. Micha und Ina trafen sich sonnabends auf der Terrasse zum Jazz wie ein Tanzpaar für ein paar Sommerwochen, stolz und schön, ohne irgendein Versprechen. Sie zehrten beide davon das ganze nächste Jahr – zwei Rastlose auf dem Weg zum Workaholic-Dasein. Doch etwas war anders in diesem Sommer.

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Ihre biologische Uhr tickte nicht nur, sie schlug fünf vor zwölf. Inas ganze Energie steckte in ihrer Karriere. Sie hat anderer Leute Unternehmen mit klugen Konzepten stark aussehen lassen, aber sie selbst? Die Frau Mitte 30 weichte an diesem Nachmittag in der Badewanne und grübelte. Wo war ihr privates Glück? Was ist Glück, und wie sollte es aussehen? Kind oder Hund? Eine kleine oder eine große Familie? Der einzige Mann, der ihr bisher guttat, war dieser Physiker, der von Elementarteilchen schwärmte wie von den spektakulären Entladungen eines Vierseiten-Gewitters. Er war ein Poet der dunklen Materie, ein Feingeist der Gravitationswellen und -felder. Aber Familie mit Micha? Er würde sie auslachen und es mit so einem Spruch wie „Sisyphusse heiraten nicht.“ abtun. Doch einen anderen Mann konnte sie sich nicht in ihrem Leben vorstellen – im Sommer. Doch wer war dieser Micha im Winter? Mochte er Weihnachten? Hält er Winterschlaf, oder feiert er närrisch Fastnacht? Und würde es dieser geschliffene Stadtmensch überhaupt in einem ländlichen Winterhaus aushalten? Sie wusste es nicht. Sie kannte nur den entspannten Sommer-Micha. Als er sie letztes Jahr ein Stück mit in den Stadtherbst nahm, einfach so, übergangslos, hatte sie gekniffen. Sie mag die Großstadt nicht und: Letzten Sommer war Micha mehr in sie verliebt, als sie in ihn. Das wechselte von Jahr zu Jahr. Jeden Sommer war ein anderer von ihnen beiden mehr entflammt. Es traf sich nie, dass sie beide zugleich dieses starke Gefühl in sich spürten, für den weniger Engagierten war es einfach nur guter Sex.

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„Na, du Job-Junkie, hast du die Reißleine gezogen“, spöttelte Ina, als sie Micha an diesem Abend traf. Sie sagte das, als hätten sie sich nur ein paar Tage nicht gesehen. Der sportliche Mann Ende 40 sprang auf, fasste nach ihren Händen und lächelte sie offen an: „Hi, meine schöne Sommerfrau.“ Nein, sie hatte sich kaum verändert. Er legte seinen Arm um sie und führte sie von der Terrasse zum Steilhang. Von dort hatten sie einen wundervollen Blick auf den Templiner See und auf das Blinken und Gleißen des Abendlichtes in den Wellen.
„Gibt es etwas Neues in deinem Leben“, fragte Ina vorsichtig, denn es hätte ja sein können, dass der Wintermann eine Ganzjahresfrau gefunden hat.
„Nö, alles beim Alten, die Elementarteilchen haben mich erst nach Hamburg, dann nach Zürich verschlagen, überall fremd geblieben, nirgends angedockt und du?“, fragte er lauernd zurück.
„Och, auch wie immer – keine Zeit für nix. Aber jetzt, wo du da bist, mache ich natürlich frei“, zirpte sie vielsagend.
Er lächelte und zog sie an seine Lippen, Vorfreude kribbelte in ihnen, noch während die Band ihr Equipment aufbaute, verschwanden die Zwei in der aufsteigenden Sommernacht. Sie liebten sich weich und geschmeidig bis ins Morgengrauen. Und im Einschlafen flüsterte sie ihm wie ein Hauch ins Ohr: „Ich wäre auch gern deine Winterfrau“, aber der Mann war eingeschlafen. Oder tat er nur so?

*

Beate schepperte die große Kuhglocke im Hof und brüllte „Frühstück!“ dazu. Auch für sie standen frohe Tage ins Haus. Die Frau Mitte 60 empfand es einfach als schön, zusehen zu können, wie die Zwei jedes Jahr aufs Neue aufblühten. Und dazu gehörte ihr opulentes Frühstück mit Eiern im Glas, knackigen Brötchen, Ziegenkäse mit Kirschtomaten, Honig, Erdbeeren und Kaffee. Beate wünschte sich insgeheim, dass die beiden endlich auch den Alltag miteinander verbringen würden, hier auf ihrem schönen Fachwerkhof. Platz wäre genug. Ina könnte ihre kleine Mietwohnung aufgebe, und Micha käme an den Wochenenden heim. Eine leise Hoffnung der Landfrau, die vor Jahren ihrer sterbenden Schwester versprach, sich um Micha zu kümmern, was sie auch gehalten hatte. Sie war sichtbar stolz auf den Neffen, aus dem ein angesagter Grundlagenforscher geworden war, nur halt ein viel zu einsamer, bis auf die Sommerwochen mit Ina. Aber auch dieser Sommer verging, wie jeder andere in den letzten fünf Jahren: verschwenderisch, sinnlich, vergnüglich und unverbindlich. Ina aber fasste still einen Entschluss.

*

Monate später. Am Freitag vor Pfingsten kam ein Anruf aus der Uckermark: Beate hatte sich das linke Bein gebrochen und brauchte kurzweilig Hilfe. Micha kaufte großzügig für die Feiertage ein und fuhr hinaus aus den heißen Stadtsteinen. Der Frühsommer verströmte wundervoll milde Wärme und den schweren Duft von Flieder. Die Natur leuchtete und stimmte den Mann am Steuer froh. Auf dem Weg würde er bei Ina kurz halten, vielleicht hatte sie Zeit und würde ihm seinen Aufenthalt bei Berta in Annenwalde versüßen. Noch nie waren sie Pfingsten miteinander unterwegs. Aber als er Inas Klingelschild in der Bahnhofstraße suchte, war es nicht aufzufinden. Er stand einigermaßen ratlos vor der verschnörkelten Tür des sanierten Gründerzeithauses, als eine Frau ins Freie trat und ihn fragend ansah.
„Guten Morgen. Können Sie mir verraten, was mit Ina Meyer ist“, fragte er höflich.
Die Frau war in Eile und antwortete nur kurz: „Ist im Januar weggezogen, ich weiß nicht, wohin, in irgendein Dorf in der Nähe.“
Sie huschte an ihm vorbei, und Micha schaute ihr einen Moment verdutzt nach. Weggezogen? Hätte Ina ihm das nicht verraten, fragte er sich in Gedanken. Wohl nicht, im Winter gab es keine Nachrichten von ihr, aber vielleicht wusste ja Beate Genaueres. Er bestieg seinen Wagen und kurvte sich an den unzähligen Baustellen am Altstadtmarkt vorbei.
In den Dörfern Röddelin und Beutel lehnte überall frisches Birkengrün an den Hoftoren. Micha schmunzelte, er mochte diese alten Bräuche. Die Birkenzweige gelten hier als Hoffnungsbündel. Beate hatte ihm den alten Pfingstbrauch „der Maien“ erklärt: Die Birke sei das Symbol für Kraft und Lebenswillen, für Trost, Licht und Heiterkeit. Das Aufstellen von Birkenzweigen soll die Freude über das Erwachen der Natur ausdrücken. Die Landleute glauben, dass bestimmte gute Kräfte der Birke auf den Menschen oder das Vieh übergehen würden. Die Kraft des ersten frischen Grüns sollte beispielsweise die Kühe veranlassen, besonders viel Milch zu geben. Alle alten Maibräuche finden zwischen dem „Säen und Mähen“ statt, also in einer bäuerlichen Atempause. Doch in dieser Zeit wohnte die ungewisse Erwartung über den Ausgang der Ernte. Micha stoppte am Waldrand und pflückte sich ein mächtiges Birkenbündel, mit dem er wenig später vor Beates Tür stand: „Hast wohl vergessen, rechtzeitig deinen Hof mit Maien auszustatten? So kannst du natürlich nicht heil bleiben!“ Micha und Beate grinsten und schlossen sich fest in die Arme.

*

Beate stellte die Krücken neben die Eckbank in der Küche und ließ sich vorsichtig nieder, während Micha Kaffee ansetzte. Dann holte er seine Einkaufsschätze aus dem Auto, und die Tante zeterte: „Meine Güte, was hast du denn alles mitgebracht und die vielen teuren Gewürze!“
Micha linste zu ihr und murmelte: „Wenn ich dich verwöhnen soll, brauche ich meine Utensilien, Maggikraut, Lauch und Petersilie ist mir etwas zu schlicht. Und der Braten soll natürlich auch eine schöne Besucherin an den Festtisch locken. Weißt du was von Ina?“ Er stellte Beates prächtige Sammeltassen auf den Küchentisch, goss Kaffee ein und hockte sich zu ihr. Aber die Tante zuckte nur mit den runden Schultern: „Ich hab‘ neulich mal in der Agentur beim Eulenturm reingesehen, war gerade in der Nähe, aber der Chef meinte nur, sie pausiere und sei nach Grunewald gezogen.“
„Das ist ja seltsam, sie hat eigentlich nie von solchen Plänen erzählt.“ Der Mann zog bedenklich die Brauen hoch und schlürfte Kaffee vom Tassenrand. Beate blubberte leise vor sich hin: „Du weißt im Grunde gar nichts von deiner Sommerbraut.“

*

Micha saß auf der kleinen Seebühne am Densowsee und fühlte mit den Fußspitzen nach dem Wasser. Es war noch eiskalt. Gedankenverloren hockte er in der Abendstille. Wieso war sie weg? Und warum dachte er eigentlich nur an Ina, wenn er bei Beate war? Sie waren doch ein Schwanenpaar. Ja, klar, unausgesprochen, aber doch eindeutig monogam. Diese seltsame Beziehung war ein Geschenk in jene Lebensjahre, die vollkommen den Jobs gehörten. Aber Arbeitsleben ist nur ein Teil und nicht DAS LEBEN an sich. Er wusste das, war aber noch nicht bereit, die Situation irgendwie zu ändern.
Vom Gestüt kamen Feriengäste, die durch den Park spazierten und die bemerkenswerten Glasskulpturen des dorfansässigen Glaskünstlers betrachteten. Sie hatten alle einen Klappstuhl dabei und riefen dem Mann auf dem Steg zu: „Geben Sie heute das Ein-Stuhl-Konzert?“
Micha winkte lachend mit einer Verbeugung ab und verdrückte sich. Im Park stellte indes eine Handvoll Leute Windlichter in weißen Papiertüten an den Weg, der hinunter zur Konzertwiese führte. Ein Mann im Frack mit einem Cellokasten an der Hand betrat den Sandweg und grüßte flüchtig im Vorbeigehen.
Im Dorf summte der Abend. Der Wirt von der „Kleinen Schorfheide“ zündete gerade seine Feuerkörbe am Eingang zum gut besuchten Freisitz der Wirtschaft an und von der Kirche klangen helle Stimmen. Die Singgemeinschaft probte für den Pfingstgottesdienst. Nach Sonnenuntergang schwiegen endlich die unermüdlichen Rasenmäher, und von einem alten Lindenbaum flog lautlos und unbemerkt die Waldohreule auf zur nächtlichen Jagd. …

Auszug aus „Vom Duft der warmen Zeit“

Karten hier:

Touristinformation im Jagdschloss Groß Schönebeck
Frau Dossow/Frau Paetzel
Schloßstraße 6
16244 Schorfheide
Tel.: 033393 65777
Fax: 033393 664886
E-Mail: touristinfo-gs@remove-this.gemeinde-schorfheide.de

Holle ohne Schnee

Tief im Wald von Metzelthin wohnt die Frau Holle. Die Echte aus der Uckermark, versteht sich. Eine schlichte Natur, die als Kinderschreck schon mal die Hexe aus „Hänsel und Gretel“ in der offenen Landschaft gibt. „Zeig Deinen Finger, Hänsel!“ herrscht sie, aus dem Gebüsch springend, einen mageren Jungen vom Wegesrand an. Der verdrückt sich, leicht schockiert, in die Deckung der Kindergruppe. Märchen können immer noch schrecken. Sie wohnen in der Ewigkeit, in der es weder ein Gestern noch ein Heute gibt. Manchmal spielt diese knorrige Rolle auch die erwachsene Holle-Tochter, denn so federleicht ist Muttern nicht mehr. Frau Holle ist mollig und zuweilen gedankenschwer.
Herr Holle baut unentwegt die Kulissen für ihre Spiele, die sie sich im Winter für die Sommerferienkinder ausdenkt. Er schafft und schafft und doch ergeht es ihm gleich dem Mann in Grimms Märchen „Von dem Fischer un syner Frau“. Ihre Wünsche überwuchern ihn, und wie er sich auch müht, seine Holla begnügt sich nicht.
Im sonnigen Mai hockte Herr Holle zwischen Brunnen und Backhaus und zermarterte sich das Haupt: Er seufzte, jammerte und sprach schließlich leise in den Wind: „Sie wünscht sich Schnee. Jetzt, wo es endlich Sommer wird! Herrje!“
Der Wind strich als sachte Briese über die Märchenwiese und sah sich noch einmal um, als hätte er sich verhört. Verdutzt machte er kehrt und lauschte noch einmal dem Manne. Nein, er hatte sich nicht geirrt, so nahm er den Wunsch auf seine wehenden Schultern und trug ihn nach Norden.
Es sollte nicht lange dauern, da tönte es aus dem Radio: Schnee sei im Anmarsch. Die Allgemeinheit war entsetzt und man munkelte, die Schneezeit käme auf Wunsch einer einzigen Frau. Wie maßlos.
Ende Mai erfror das Blütenweiß und der Sommer blieb aus. Frau Holle hatte zwar ihr perfektes Frau-Holle-Schauspiel im Märchenland, aber keiner sah ihr zu, wie sie statt Federbetten zu schütteln, Schnee schippte. Die Kinder blieben einfach zu Haus oder fuhren mit ihren Eltern nach Süden, der Sonne entgegen.
Frau Holle war beleidigt. Sie schlürfte missmutig über ihren Märchenacker, der in diesem Jahr komplett fruchtlos blieb. Das war eine dürre Zeit ohne Kinderlachen. „Gewünscht ist gewünscht, bist selbst schuld“, murrte Herr Holle seine Frau an, während das Leben sie mit vielen Wartezeiten strafte, und die Zeit nur langsam darüber einen dichten Mantel des Vergessens webte.
Doch jedes Übel hat auch etwas Gutes: Frau Holle besann sich und erfand ihre Rolle neu. Sehr bald galt sie nicht mehr nur als die Chefin vom Märchenwald, sondern als die Holla im Busch – die wetterfeste, hohe Frau, die Kräuterkunde als Ferienfach anbot. Der alte Glaube an die Göttin im Holunder kam ihr dabei zupass. Die Legende vom beschützenden Hausgeist muss in der Uckermark schon vorzeiten weit verbreitet gewesen sein, denn wohin das Auge auch schaut, jeden Waldrand säumen Holunderbüsche, sie fehlen in keinem Bauerngarten oder lehnen sich an die alten Scheunen. Das selbst die Gebrechlichsten unter

ihnen unberührt ins Land schauen, mag daher kommen, dass sich die Menschen scheuten, solch‘ einen Strauch zu fällen, weil der Frevel mit Krankheit geahndet wurde. Holla hatte ihren Lieblingsstrauch besonders wohlwollend ausstaffiert. Blüte, Beere, Blatt, selbst die Rinde ist mit Heilkraft beseelt und die Märchen-Holle hatte inzwischen alles darüber gelernt und weiß nun: Holle ohne Schnee? Das geht.

Diese Geschichte findet Ihr in: „Vom Duft der warmen Zeit“

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Ein Auszug aus „Wilder Jasmin“

„… Josi erwachte vom Vogelgezwitscher. Der Vater schnarchte ruhig unter seiner Decke. Das Mädchen schlich sich lautlos aus dem Caravan und staunte den Tag an. Gegenüber führte ein schmaler Weg zu einer Aussichtsplattform. Josis Herz klopfte laut, denn dieser klare, weite Blick in die Landschaft berührte sie merkwürdig. Aus dem Grün blitzte überall himmelblaues Wasser, und in den wilden Wiesen summten Libellen. Josi flüsterte: „Hört ihr mich, ihr kleinen Feen?“ Aber offenbar schliefen die zarten Flügelwesen noch, keines antwortete ihr. In der rechten Ecke der Plattform lag ein schwerer Findling. Blaugrün wie der Ausblick ins Land. Josi las langsam silbenweise die Aufschrift „Potzlower Seenblick – Mittelpunkt der Uckermark“ und zählte die aufgemalten Seen. Es waren sechs: Silbersee, Krummer See, Potzlower See, Runder See, Oberuckersee und Kosätensee. Als das Mädchen wieder aufblickte, um zu sehen, ob es sich nach dieser Steinkarte orientieren konnte, sah es in der Ferne eine weiße Gestalt durch die Wiese ziehen. Die Sonne strahlte schon mit Kraft und zog Feuchte, so flimmerte die weiße Silhouette wie eine Fata Morgana. Aber sie bewegte sich oder schwebte sie? War sie eine weiße Fee? Josi wollte schon loslaufen, als ihr der Vater die Hand auf die Schulter legte.
„Siehst du sie?“
Der hagere Mann setzte sich seine Hornbrille auf die schmale Nase, spähte und nickte… „

Wie duftet der Sommer? Nach Heu und Jasmin, nach Rosen und frisch gemähtem Gras und was noch? Das verrate ich am Sonntag, dem 4. Oktober 2015, 16 Uhr, in der Zehdenicker Klosterscheune. Gelesen werden Kurzgeschichten aus meinem jüngsten Buch „Der Duft der warmen Zeit“, das den Leser quer durch die historische Uckermark auf eine literarische Sommerreise mitnimmt. Von den „Kuppen am Dammsee“, zur geköpften Magd vorn Fergitz … Alle Erzählungen und sommerlichen Märchen für Erwachsene ziehen sinnlich, romantisch und sozialkritisch durch das wellige Land mit seinen eiszeitlichen Seen. Ich habe für dieses neue Buch (es ist das fünfte, seit ich 2008 von Berlin nach Kurtschlag zog) nicht nur ein Vierteljahr lang intensiv geschrieben, sondern auch dafür gezeichnet. Das Buch vereint darüber hinaus eine Handvoll Lyrik und malerische Motive.
Es wäre mir eine Freudem, viele Menschen für diese pralle Lesestunde zu interessieren. Die Klosterscheune ist groß genug… Der Eintritt zur Lesung kostet im Vorverkauf 6 Euro, an der Nachmittagskasse des Veranstaltungstags 8 Euro.

Karten beim Fremdenverkehrsbüro Telefon 03307 /2877

In den Weiden
Die alten Weidenbäume am Plattenweg flüsterten im Wind, und säuselten ein Schauerlied von der Zeit, als zum Gut Fergitz noch königliche Reiter durch die Niederungen preschten. Wegen der jungen Hexe und ihrem eiligen Prozess. Die geköpfte Magd von 1701. Dem melancholischen Mädchen warfen die Eiferer vor, der Teufel solle ihr Geld und einen Kürbis gebracht haben. Aber ein Schadenzauber war der 15-Jährigen nicht nachzuweisen, und doch wurde sie enthauptet. Die Weiden munkelten auch, der Geist von Dorothee Elisabeth verströme sich noch in den weiten Wiesen. Der riefe mit einem Farbenrausch aus rotem Mohn, weißen Margeriten und dem Kornblumenblau nach einem Mann, der der Ruhelosen in der Johannisnacht Trost zuspräche. Die Weiden hören diesen Sehnsuchtsruf jedes Jahr.

Es war ein Schelm, der den Weiden in dieser Zeit die Köpfe stutzte. Dieser Baum sah aus wie eine geduckte Eule, der nächste wie ein sich bückendes Hexlein und der übernächste wie ein rucksackbeladener Wanderer. Geheimnisvolle Gestalten, die erst in der Dämmerung ihr verborgenes Leben preisgaben. An den alten Schnitten vermorschte das Holz, und dort bildeten sich nach und nach kleine Höhlen. Manche wundersam vom Gundermannkraut umwunden, andere klafften weit offen, wie vom Blitz gespalten. An diesen erdigen Orten hausten nicht nur Käfer. Vögel brüteten in den Weidenköpfen, und die Wiesenfeen hielten hier ihren Winterschlaf. Das wusste Roland. Der mittellose Bildhauer war es, der die Bäume im Januar beschnitt. Der köpfte sie nie ganz, sondern beließ ihnen einige Gestalt gebende Ruten. Robert hatte einmal bei dieser Winterbrotarbeit den Höhlengang eines schlafenden Flügelmädchens aufgeschnitten. Er sah es in dem Fluss der Kälte schlottern. Da stopfte der wortkarge Mann das Loch rasch wieder mit Moos zu und schmunzelte überrascht in seinen borstigen Graubart. Etwas Unerklärliches war ihm ins Herz gefahren. Er hatte den ganzen Feenkram nie geglaubt, aber nun wollte er sie im Sommer auch tanzen sehen. Das Raunen der Weiden verstand er an diesem Wintertag noch nicht.
An einem späten Juniabend stolperte der Bildhauer blubbernd aus dem Dorfkrug. „Anschreiben ist nicht mehr“, schimpfte ihm der Wirt hinterher und zog die Eichentür fest ins Schloss. Roland kratzte sich verlegen den Schopf und dachte bei sich, herrje, ohne Moos nix los. Aber vielleicht doch? Er schwankte trunken durch die milde, helle Sommernacht hinaus in die Weite. Sein Kopf dröhnte schwer vom Wein, als ihm irgendeine ungeheure Stimme um die Ohren schlich: „Hilf mir! Geh nicht weiter! Sag mir ein tröstendes Wort, dann kann ich endlich fort.“
Roland wedelte mit den Händen vor seinen Ohren, um den Spuk zu vertreiben. Er fürchtete erschrocken das Erwachen der Weidengeister. Schon als er Kind war, hatten die Alten im Dorf von toten Seelen in den Kopfweiden gesprochen. Sie seien Treffpunkte der Hexen und Wasserwesen, schoss es ihm durch den vernebelten Sinn. Wieder tönte der Hilferuf. Der Mann schüttelte seinen Kopf, der vom Schreck etwas nüchterner ward. Dann sprach er mit jenem Baum, den er als sich bückendes Hexlein beschnitten hatte: „Was jammerst du, Weidenhex?“
Da raunte es aus dem morschen Holz: „Ich bin es nicht, es ist der ruhelose Geist der kopflosen Dorothee Elisabeth.“
Und abermals jagte es dem Mann um die Ohren: „Hilf mir! Geh nicht weiter! Sag mir ein tröstendes Wort, dann kann ich endlich fort.“
Roland ließ sich ins Gras fallen, verstummte kurz und sprach dann leise in die Nacht: „Deine Geschichte hatte ich fast vergessen, aber ich verspreche dir, dass ich dich fortan in meinen Gedanken behalte.“ Spricht es und sinkt in einen tiefen, traumlosen Schlaf.
Die Morgensonne badete den Tag, als der zerknautschte Zecher im Gras erwachte. Etwas wisperte, und er lauschte ihm nach: Da sah er sie, die tanzenden Feen, und er hörte sie flirrend singen: „Das Hexlein ist davon. Mit Kopf und allen Gliedern ist es entschwebt und kehrt nie wieder als Geist an diesen Ort.“
Petra Elsner

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